
Ni l’Agustí, el marit de la Isabel, ni els seus dos fills, ni molt menys els
tres néts, haguessin sabut dir qui eren aquell parell de joves que sortien a la
fotografia. De fet ni la Isabel recordava qui eren. Ella és limitava a netejar
la pols de l’aparador un parell de vegades l’any. Per Setmana Santa i abans de
Nadal. I no tocava res de tot el qui hi havia allà dins acumulat. Si la seva
mare, la Carmeta, Déu l’hagi perdonat, havia considerat que tot allò havia de
ser allà dins, no seria pas la Isabel qui llençaria res.
I la fotografia cada vegada era més borrosa i gairebé tremolava quan aquell
raig de sol, entremaliat i tallant, sense que ningú el veiés, esmunyint-se
entre les cortines, a una alçada d’un metre, paral•lel al terra, travessava el
vidre de la finestra i el del moble, i es menjava una miqueta més els grisos i les
formes.
Feia vuitanta anys ja que la difunta Carmeta havia retallat aquella imatge de
dos desconeguts d’un diari, per omplir una miqueta l’aparador recent comprat a
l’espera de que la vida li anés subministrant fotografies dels seus.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada